Mir war Ingeborg Bachmann lange nur als Name bekannt. Genauer gesagt als der Name eines Literaturpreises aus Klagenfurt, der seit 1977 zu den wichtigsten im deutschsprachigen Raum zählt. Das ändere ich aber heute mit diesem Essay. Ihr 100. Geburtstag ist ein passender Anlass dafür. Allerdings interessiert mich mehr als jede Würdigung: Was hat es diese Frau eigentlich gekostet, diese Größe zu erreichen – eine Diva der Dichtkunst, wie es in der Arte-Dokumentation beschrieben wird?
„Ich existiere nur, wenn ich schreibe“ „Ich bin nicht, wenn ich nicht schreibe“ – Ingeborg Bachmann
Geboren am 25. Juni 1926 in Klagenfurt, gestorben am 17. Oktober 1973 in Rom. 47 Jahre. In dieser kurzen Spanne hat Bachmann Gedichtbände geschrieben, die die Nachkriegsliteratur geprägt haben, Hörspiele, Essays, Erzählungen. Mit Malina hat sie ihrren einzigen Roman geschrieben, der bis heute verstört. Ihr Leben war ein ständiges Unterwegssein zwischen Wien, Rom, Zürich und Berlin. Die Italiener nennen das „Eranza“: umherirren und dabei Fehler machen, beides zugleich. Sie hat sich eine literarische Autorität aufgebaut, die ihr niemand geschenkt hat.
Bachmann als feministische Störfigur
Im Jahr 1954 widmete Der Spiegel Ingeborg Bachmann eine Titelgeschichte. Das Foto zeigt eine selbstbewusste junge Frau mit kurzen dunklen Haaren, geschminkt und mit direktem Blick. Der Begleittext beschreibt sie jedoch als scheues Reh mit langen blonden Haaren. Es ist dieselbe Frau, derselbe Moment, aber zwei völlig verschiedene Bachmanns. Die eine wurde von ihr selbst entworfen, die andere wurde durch den männlichen Blick der Öffentlichkeit projiziert.
Dieser Widerspruch ist kein Redaktionsversehen. Er ist Methode. Bachmann trat als Autorin mit literarischem Anspruch in die Öffentlichkeit, und die Literaturszene formte daraus eine Wunschprojektion: Sie war jung, verletzlich und rätselhaft. Paul Celan, den sie 1948 in Wien traf und der eine prägende Begegnung für sie beide war, nahm sie zunächst nicht als Dichterin ernst. Er liebte sie als Frau. Erst 1956, als ihr zweiter Gedichtband bereits erschienen war und sie längst berühmt war, entdeckte er ihre Lyrik wirklich.
Als sich Bachmann dann von der Lyrik zur Prosa wandte, war die Reaktion eindeutig: Man sprach von der gefallenen Dichterin. Sie durfte zwar berühmt sein, aber nur in der Form, die der patriarchale Literaturbetrieb für sie vorgesehen hatte.
Faschismus fängt in der Beziehung an
Später kamen das Hörspiel und das Essay hinzu. Zu ihren wichtigsten Texten gehören die Erzählungen Das dreißigste Jahr (1961) und Simultan (1971) sowie das unvollendete Todesarten-Projekt (1962/63), zu dem unter anderem Der Fall Franza und Requiem für Fanny Goldmann gehören. In diesen Texten verschiebt sich der Fokus von einer lyrischen Verdichtung hin zu einer erzählerischen Analyse von Gewalt, Abhängigkeit und Selbstverlust.
Ihr einziger vollendeter Roman Malina aus dem Jahr 1971 ist dafür der entscheidende Schlüsseltext. Malina ist kein Roman im konventionellen Sinn. Er hat keine Handlung, die sich zusammenfassen lässt. Stattdessen zeigt er, wie ein weibliches Ich unter dem Gewicht einer männlich geordneten Welt zersplittert — in Träumen, Gesprächen und Erinnerungen. Der letzte Satz des Romans lautet: „Es war Mord.“ Kein Unfall, kein Versagen, kein Schicksal. Mord. Elfriede Jelinek hat darauf hingewiesen, dass dieser Satz eine gespenstische Parallelität zu Bachmanns eigenem Tod aufweist, der bis heute nicht vollständig aufgeklärt ist.
„Faschismus fängt nicht an mit den ersten Bomben, die geworfen werden. Er fängt an in Beziehungen zwischen Menschen. Der Faschismus ist das erste in einer Beziehung zwischen Mann und Frau.“ — Ingeborg Bachmann, ORF-Interview, Rom 1973
Bachmann hat uns ein Modell von Literatur als Erkenntnisform hinterlassen. Sie hat aufgezeigt, dass Unterdrückung nicht erst im öffentlichen Raum beginnt. Sie beginnt in der Sprache, im Blick und in den Rollen, die in Paarbeziehungen stillschweigend verteilt werden. Ihre Texte fragen danach, wie Frauen in einer von Männern dominierten Ordnung sprechen, lieben, schreiben und überhaupt existieren können. Das war 1971 unbequem. Gerade deshalb wirkt sie nicht wie eine abgeschlossene Klassikerin, sondern wie eine Autorin, deren Fragen bis ins Jahr 2026 hinein aktuell sind. In eine Zeit, in der Frauen im Iran und in Afghanistan systematisch zum Schweigen gebracht werden und Gewalt gegen Frauen weltweit alles andere als ein historisches Randphänomen ist.
Was bleibt, wenn man den Mythos weglässt
Nach ihrem Tod wurde Bachmann schnell zur Ikone. Die tragische Dichterin, allein in Rom, früh gestorben, ihr Leben einem Werk geopfert, das die Welt nicht verstand. Elfriede Jelinek hat diesen Mechanismus präzise benannt: „Eine Biografie sei ein weiches Bett für die Werke Bachmanns und ein solches Bett stehe uns nicht zu.“ Sie hat recht. Der Mythos hat das Werk lange verdeckt statt erhellt.
Was bleibt, wenn man ihn weglässt? Eine Autorin, die früher als fast alle anderen erkannt hat, dass Gewalt nicht als Ereignis, sondern als Struktur funktioniert. Eine Denkerin, für die Sprache kein Ausdrucksmittel war, sondern ein Ort, an dem sich Machtverhältnisse einschreiben. Und eine Frau, die in einem Literaturbetrieb arbeitete, in dem der literarische Maßstab ihr nicht selbstverständlich zugestanden wurde, und die sich trotzdem – oder gerade deshalb – eine Autorschaft erkämpfte, die nicht brav, nicht gefügig und nicht dekorativ war.
Seit einigen Jahren ziert ein Graffiti von Bachmann die Universität La Sapienza in Rom. Jedes Jahr am „Tag gegen Gewalt an Frauen“ wird ein weiteres Bild einer Schriftstellerin hinzugefügt. Bachmann war die Erste. Ihr Name steht dort nicht als Erinnerung an eine Märtyrerin, sondern als Zeichen dafür, dass gute Literatur nicht schützt und nicht tröstet, sondern das zeigt, was man lieber nicht sehen würde.
Der Ingeborg-Bachmann-Preis in Klagenfurt trägt seit 1977 ihren Namen – das war bisher alles, was ich wusste. Das hat sich heute geändert.
Zwei aktuelle Dokumentationen machen Bachmann gerade einem breiteren Publikum zugänglich: die Arte-Dokumentation Die Wahrheit ist dem Menschen zumutbar in der Mediathek und der Kinofilm Jemand, der einmal ich war mit Sandra Hüller, der heute anläuft.
